UEMA Literatura deste domingo apresenta conto e crônica

Por Assessoria de Comunicação Institucional em 8 de agosto de 2021

O projeto UEMA Literatura apresenta neste domingo duas publicações: o conto “O relicário”, de autoria da acadêmica do curso de Letras da UEMA, Gabriela Lages e a crônica “Conduta de risco”, de autoria do professor Jean Nunes.

Conto – O Relicário, por Gabriela Lages

Após uma longa noite de sonhos intranquilos¹, Moira desperta sobressaltada, levanta-se e põe-se em frente a uma antiga penteadeira – uma relíquia pertencente à sua família por gerações. Por um instante, ela contempla o espelho e vê uma mulher de oitenta anos, com seus cabelos grisalhos em completo desalinho, rugas ao redor dos olhos e da boca, bem como olhos azuis, que outrora cintilavam, mas agora se encontram opacos.

“Em qual espelho ficou perdida a minha face?”², suspirou, angustiada.

Moira é uma juíza renomada, aposentada há alguns anos, que mora em uma suntuosa mansão. Mas, apesar de toda a sua riqueza, não tem herdeiros. Logo após a aposentadoria, ela entrou em crise, pois encontrou-se frente a frente com a pergunta que a inquietou por toda a sua vida: quando será o meu tempo?

Ao sair de seu quarto, Moira caminha até uma grande janela, no final do corredor, e põe-se a observar a chuva. À medida que cada pequeno cristal d’água cai sobre a grama, traz à tona, com toda a vivacidade, as antigas memórias da aurora de sua vida³.

A pequena Moira adorava dias de chuva, pois, nesses dias, sua mãe tinha o hábito de contar histórias, sentada em uma cadeira de balanço, para ela e suas duas irmãs, que faleceram em um trágico acidente quando Moira tinha apenas cinco anos de idade. Por isso, a menina cresceu sufocada pela superproteção materna e pelas altas expectativas do pai.

Agora, em frente à grande janela, Moira estava tão absorta em seus pensamentos que não percebeu o avançar das horas. Permaneceu nesse transe até as sete horas, quando a governanta veio chamá-la para tomar seu desjejum. Alguns instantes depois, Moira estava perante a mesa posta com fartura, mas estava sem apetite, e quis tomar apenas uma xícara de chá.

“De fato, do fundo do poço só se pode tirar memórias ou mesmices…”⁴, refletiu Moira.

Que contraste Moira enxergou entre a fartura desse café da manhã, para uma única pessoa, e todas as refeições de sua família – ou até mesmo a ausência delas – em seus dias de infância. Essa percepção transportou-a para o dia em que sua mãe recebeu um misterioso presente de uma falecida senhora: uma penteadeira de mogno, com miligramas de ouro incrustado em desenhos floreados, e um espelho embutido no majestoso móvel.

Moira aprendeu a ler e escrever bem cedo. Seus dias eram milimetricamente administrados pelo pai, que tinha um único objetivo na vida: fazer com que a filha jamais enfrentasse as mesmas privações pelas quais ele passou. Por isso, a menina tinha de estudar, dia e noite, para que, no futuro, tivesse uma profissão de prestígio e retorno financeiro a curto prazo.

Após o seu desjejum, Moira caminha por vários corredores e decide ir até o seu oásis particular: uma biblioteca de grandes dimensões, com prateleiras até o teto, todas preenchidas com edições de luxo de centenas de livros, desde os clássicos até os contemporâneos da literatura universal, em vários idiomas. Um leve lampejo acende uma fagulha em seus olhos azuis. Ela está no único lugar em que realmente se sente realizada.

Moira pensou como teria sido sua infância em uma biblioteca como aquela, como teria se divertido inventando suas próprias histórias, ou até mesmo imaginando ser a protagonista de seus romances favoritos.

Quando menina, seus passatempos favoritos, nas folgas de sua pesada rotina de estudos imposta pelo pai, eram ler contos de fadas e romances que a transportavam para outros momentos e mundos, e brincar em frente à majestosa penteadeira de sua mãe. Ao contemplar o espelho, ela não via a pequena garota de belos cachos castanhos e olhos azuis cintilantes, e sim a protagonista da história que estava lendo ou escrevendo.

O maior sonho de Moira era se tornar uma grande escritora no futuro. Por isso, ela tinha um diário, no qual criava um mundo todo seu, cuja única lei era a liberdade. Bem, esse era o seu sonho, porém ele não estava nos planos de seu pai, que queria, a todo custo, que ela fosse rica. Por essa razão, ela escondia seu diário na última gaveta do imponente móvel de mogno, assim também como sua força para escolher o próprio destino.

Ainda na biblioteca, uma pequena lágrima cai dos tristes olhos azuis de Moira, ao lembrar de seu antigo diário infantil e perceber o quanto a sua existência foi vazia… Vazia de significado, e, principalmente, de felicidade.

“Cada instante do nosso passado nos faz ser quem nós somos”, disse consigo mesma.

Nesse instante, a governanta entra na biblioteca e encontra Moira em prantos.

– A senhora está se sentindo bem? – perguntou a governanta.

– Não se preocupe comigo, só estou um pouco emotiva – disse Moira, enxugando as lágrimas.

– Desculpe interrompê-la, mas o Contador está lhe aguardando na sala de visitas. Devo pedir-lhe que retorne em outro momento? – disse a governanta, com um olhar compreensivo.

– Não. Diga que irei descer em alguns minutos – disse Moira, resignada.

– Certo, senhora. Você realmente está se sentindo bem? – insistiu a governanta.

– Obrigada pela preocupação, mas o meu problema não pode ser resolvido agora – disse Moira, enigmática. – Não deixe o Contador esperando, diga que irei em instantes.

A compaixão de sua funcionária a fez viajar mais uma vez em suas memórias. Moira viu-se perante o seu único e melhor amigo, que era também seu vizinho. Os dois costumavam brincar juntos no quintal de suas casas. Ele costumava ouvir pacientemente as queixas de Moira sobre a superproteção dos pais e como se sentia sufocada por isso. O garoto sempre a alegrava e distraía com suas histórias, pois ele também era dono de uma imaginação fértil. Porém, estava fadado a um destino no qual sua criatividade de nada valia. Ele era extremamente pobre, vivia em uma miséria maior do que a família de Moira jamais experimentaria. Por isso, quando completou apenas dez anos de idade, teve de começar a trabalhar em uma fábrica de tijolos, para que a família não definhasse de fome.

Temendo que a filha se apaixonasse pelo garoto quando eles chegassem à juventude e, assim, tivesse um destino diferente do que ele planejara, o pai de Moira proibiu a amizade das duas crianças, o que as condenou a um caminho no qual não havia tempo nem espaço para amizades ou sentimentos, somente para a monotonia diária e a solidão.

O temor do pai de Moira tinha uma explicação. No passado, ele é que fora o melhor amigo pobre de sua esposa. A avó, que Moira jamais conhecera, era uma mulher muito rica, que tinha apenas duas filhas, dentre as quais a primogênita um dia viria a ser a mãe de Moira. Contudo, a rica senhora não aprovava o relacionamento entre sua distinta filha e um rapaz tão humilde, pois acreditava não passar de um mero interesse financeiro. Por isso, deserdou sua primogênita no dia em que recebeu a notícia do casamento, e se ausentou, assim, para sempre da vida de sua filha. Somente em seu leito de morte arrependeu-se pela dura decisão e suplicou a sua segunda filha, a única herdeira de toda a sua fortuna, que entregasse a penteadeira à sua irmã, pois era uma relíquia que atravessava gerações de primogênitos dos seus antepassados.

Agora, em seu escritório, Moira discute acaloradamente com o seu Contador, pois descobre um desfalque em suas finanças. E toda essa agitação causa-lhe uma enorme dor no peito, e ela cai desmaiada.

Quando Moira recobra seus sentidos, ela encontra-se deitada em sua cama e percebe o olhar cansado de sua governanta, que ficara em vigília a noite inteira, cuidando de sua estimada senhora.

Um turbilhão de pensamentos invade a mente de Moira. Ela enxerga sua vida como um delicado castelo de areia que está sendo soprado pelo impetuoso vento da morte. Restam, agora, poucos grãos… Ela percebe que sua existência foi preenchida unicamente pelas ausências de seu passado. Em seu peito, aquela mesma dor se acentua; ela enxerga uma luz muito forte e imagina como teria sido a sua vida se ela tivesse, de fato, tomado as rédeas de seu próprio destino. Pois, em seu último suspiro, ela compreendeu que o futuro é um quebra-cabeça, com inúmeras lacunas, que podem ser preenchidas por várias peças disponíveis.

Inquieta, com a respiração ofegante, Moira desperta no dia de seu décimo oitavo aniversário. Tudo não passou de um sonho…

1 Referência à obra A Metamorfose, de Franz Kafka (1915).

2 Verso do poema Retrato, de Cecília Meireles (1939).

3 Referência ao poema Meus oito anos, de Casimiro de Abreu (1859).

4 Referência ao livro As Aventuras de Alice no País das Maravilhas, de Lewis Carroll (1865).

Crônica “Conduta de Risco”, por Jean Nunes

Há quem se impressione com a ida do ser humano à lua. Não é sem razão, claro. Tenho dúvidas, porém, se esse foi o ato de maior ousadia já praticado pela humanidade. Um outro, pelo menos, possui níveis similares de atrevimento, apesar de passar despercebido, de tão impregnado que está no nosso cotidiano. Trata-se do ato de fotografar.

Certa feita, um saudoso professor de matemática me disse que nesse ato se encerra a pretensão humana de paralisar o tempo. Logo o tempo, sempre inexorável e impiedoso na condução do curso incessante das coisas.

Ele estava certo. Que ato ousado! Espetacularmente ousado e revolucionário.

Um dia desses, aproveitando o contexto das festas natalinas, pus-me a revirar fotografias, algumas antigas como o próprio nome e outras mais jovens.

Para mim, essa é sempre uma conduta arriscada. Nunca sei o que vou encontrar. As fotos sofrem poucas mudanças, claro; já a percepção que se extrai delas… Nesse sentido, revolvê-las é um ato de ousadia também.

Cada foto tem sua história. Contarei hoje a história de duas. Um dia, em outras crônicas, falarei de outras.

A primeira foi a que tiramos ao pé da serra de Tianguá, na primeira viagem que fizemos, pouco antes do casamento. Estávamos uma graça. Como o ar-condicionado do arremedo de carro que nos conduzia não funcionou, o cabelo de ambos estava duro e espichado de poeira, de insetos e de tudo mais que entrou pela janela na estrada.

Eu, sempre com mais tino para a beleza que ela, havia escolhido um traje peculiar para aquele dia. A blusa, uma regata, de um amarelo intenso, parecia a continuação do calção, também amarelo, que trajava. Completava o espécime um tênis da cor amarela, claro. Aquele era um tipo de combinação que a moda ainda levaria muitos anos para compreender. Um canário, de papo amarelo reluzente, não estaria tão confiante. Porque me sentisse belo, pedi a um desavisado, que por ali passava, que tirasse a foto.

Ir à lua que nada… Isso sim é um ato de ousadia. Um risco inerente. Você projeta, na habilidade do outro, suas esperanças de beleza.

Como o homem já se demorava, há tempos, na tentativa de uma foto, julguei que ele soubesse o que fazia.

Após assentir, prestimoso, ele teceu instruções e determinou o posicionamento. Como a câmera não era das melhores, só vimos o resultado depois. De fato, ficou uma obra de arte. Só não ficou impecável porque dos quatro olhos que deveriam estar na foto, apenas um estava aberto e, ainda assim, de tão vermelho, nem pupila se via.

Ah, teve também a questão das pernas. Das quatro, apenas três apareceram, já que o ângulo bem escolhido pelo expert se encarregou de esconder uma delas.

A segunda foto, tirada muitos anos depois da primeira, causou estranhamento para quem não conhecia sua história.

Consultei por alguns instantes os arquivos da memória e lembrei do ocorrido.

Aquela era uma foto que deveria ter tirado com o compadre. Ela também resultou de uma conduta arriscada.

Naquele dia, ele me ligou cedo, deixando transparecer a preocupação que o angustiava:

— Com que roupa irá à cerimônia?

O compadre é um tipo de pessoa preocupada com a própria aparência. Corre a notícia de que ele, antes de ingressar nesta vida, frequentou a fila de algum outro gênero onde a beleza costuma ser encarada com mais seriedade. Uma desatenção o teria desviado do rumo programado.

— Com a melhor. Se vencermos o prêmio, precisaremos estar vistosos.

Ele sorriu, comprometendo-se a estar alinhado.

A cerimônia seria no fim da tarde.

No horário aprazado, lá estávamos nós, na linha e esperançosos de receber a comenda. Até pensei em usar o terno amarelo, mas a moda não me compreenderia bem.

A cerimonialista começou a chamar os contemplados. Fomos um dos primeiros. Teria sido uma festa, não fosse o fato de que os nomes estavam na ordem inversa da classificação… Ficamos lá embaixo. Nem arriscaria o ordinal que nos posicionava.

— Muita gente boa ficou de fora — disse o compadre, valendo-se de uma figura de linguagem para aliviar a derrota e a tristeza que nos acometiam.

Ao término da premiação, ele buscou um fotógrafo, bem intencionado, que aquiescesse em nos socorrer. Ninguém… Todos estavam de lentes postas nos primeiros lugares. Olhamos para um lado, para o outro, e nada de encontrarmos uma alma caridosa.

Até que se aproximou o Seu Firmino, conhecida liderança de um destacado movimento social, onde já acumulava mais de meio século de trabalho. Porque antevisse o risco, pensei em fazer um sinal para o compadre, mas já era tarde.

— Seu Firmino, o senhor nos daria a honra de tirar uma foto nossa?

Era o que temia. Só me veio à mente o fiasco da foto tirada em Tianguá.

Não cometeria o mesmo erro duas vezes. Além disso, os telefones de hoje trazem recursos capazes de eliminar qualquer desacerto. Pelo menos, as quatro pernas apareceriam na foto.

Deixei o compadre com a placa de menção honrosa na mão e tratei de posicionar a câmera:

— Pronto! O senhor só precisa clicar no botão branco que aparece na tela assim que eu me posicionar, ok?

— Deixe comigo, meu jovem. Já trabalhei num jornal na década de 1970. Foto é comigo mesmo.

A confiança na resposta me encheu de esperança. Corri para o lado do compadre. Fiz a pose e avisei:

— Agora, Seu Firmino.

Clique! A foto estava tirada.

— Veja aqui se ficou boa.

O compadre foi espiar.

— Hum. Seu Firmino, ficou boa. Mas teria como tirar novamente e desta vez deixar nossas cabeças aparecerem?

— Mas aí não vão aparecer os pés de vocês.

— Não tem problema, Seu Firmino. O importante é que as cabeças estejam na foto.

— Foto com pé cortado não tiro.

Ele então passou a explicar que em algumas comunidades é forte a crença de que tirar a foto sem os pés é agouro e pode atrair a morte.

— O senhor está certo, Seu Firmino. Nunca se sabe. Eu mesmo não durmo com o pé virado para a rua.

— E eu não consigo deixar um chinelo emborcado.

Arrematei, já me dirigindo a socorrer o Seu Firmino com o foco.

— Pronto! Assim, a foto ficará com os pés que o senhor quer que apareçam e as cabeças que o compadre, por ser muito detalhista, não abre mão.

O homem sorriu, contente.

Corri para a pose.

Desta vez, o fotógrafo clicou umas quinze vezes.

— Uma dessas deve servir. — Deve ter pensado.

O compadre já se aproximou agradecendo e se despedindo, enquanto eu pegava o celular para ver o resultado. De fato, foram quinze fotos. Uma delas, para meu alívio, contemplava nossas cabeças. Mas não aparecia o prêmio. O compadre olhava para um lado e eu, sabe-se lá por que, olhava para as estrelas. As outras 14 alcançavam o prêmio e os pés, mas não as cabeças. O Seu Firmino já ia saindo quando se voltou para mim.

— Ficou boa, meu jovem? — perguntou.

Não sei o que respondi, mas a minha cara deve ter dito outra coisa.

Entre poses e justificativas de convencimento para a importância de aparecerem as cabeças na foto, já havíamos consumido um certo tempo.

— Vocês querem que tire mais uma?

Uma resposta afirmativa atestaria o fracasso do homem; a negativa nos deixaria sem a foto. Já percebia, no compadre, uma certa e incomum inquietação. Seus olhos buscavam algum socorro ao redor.

— Sim, Seu Firmino. É que esse fundo não ficou tão bom. O senhor tiraria mais uma?

— Sim, claro!

Mais alguns cliques estalaram na máquina.

— Vejam agora.

Não teria coragem mais de dizer que não ficou boa. Virei a câmera para ele:

— Ficou sim. Olhe!

— Vixi. Só apareceu um de vocês.

— Eita, foi mesmo. Nem havia percebido.

— Vocês querem tentar mais uma vez?

Coitado do homem.

— Deixe comigo, Firmino. Tu não sabes nem para onde vai esse tipo de câmera moderna.

Era a Dona Francisca, esposa dele, que deve ter percebido o embaraço em que nos encontrávamos. Ela tomou a câmera das mãos do marido, com a ar de quem sabe o que está fazendo, e se posicionou ao seu lado.

O compadre ainda recomendou:

— D. Francisca, queremos o corpo todo na foto, dos pés à cabeça.

Ela aquiesceu contente e disparou.

Desta vez, fui eu que me despedi sem cogitar olhar o resultado do “book”. O compadre estava com o celular na mão, quando eles já haviam cruzado a porta do auditório.

— E aí? — indaguei, sorrindo. O compadre parecia desolado.

Virou para mim o celular.

O casal havia tirado uma bela “selfie”, com os pés cortados…

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